La plaza y los toros.

El toro y el hombre llevan ya dos horas enfrentados sobre la arena ardiente bajo el sol. La multitud brama; aun después de tanto tiempo en el horno de fervor no se cansa de gritar, hostigar y batir palmas.

Vuelan ribetes de sudor y sangre, trazos artísticos de salvajismo, floreo de carne, heridas y tropiezos. Uno es la elegancia, la apostura, la arrogancia. El otro es la agonía, la inercia y la ceguera. La decrepitud de una marioneta de sangre y polvo que va dejando la vida. Juntos, solamente juntos e interpretando la ópera que les toca en suerte, son el primitivo imán de miles de miradas animadas y animaladas, eufóricas y bestiales.

El que empezó hecho furia y choque ya se vuelve decadencia y resignación. Ya va besando el suelo, desarmándose sobre las coyunturas de sus extremidades. El dueño del espectáculo se regodea en el dolor y la ruina ajena, atizando el fuego con una elegancia sádica. No  hay tregua, no hay perdón: sólo por hoy es otra batalla de fuerza, agilidad, capote, angustia, astas, tensión, piel, picor y transpiración.

La fiesta llega al fin. La furia de las gradas precipita la estocada final (entró varios minutos antes de lo recomandado para el espectáculo, empujada hasta el cuajo por toda la furia del mundo). Así era de grande la ansiedad por completar esta misión bárbara. La angustia de la víctima acabó. La fiesta alrededor de la arena alcanza el éxtasis, y los ánimos están aun lejísimos de empezar a decaer.

Se celebra la muerte, la soberbia, el nuevo atropello y la carnicería. La furia es la alegría. Y la historia es de compensación, devoluciones y desagravios de venganza.

Los toros, eufóricos, siguen apaludiendo en las gradas.